Общаешься с человеком долго... Приобретаешь какие-то его черты...
Или просто чувствуешь его влияние... Но при этом... что-то твое уходит, прячется от тебя, в той дальней полке мозга, на которой надпись корявым почерком гласит: "Прошлое Я".
Ты привыкаешь полагаться на этого человека. Ждешь поддержки. А он не железный. У него свои проблемы. Ему надо, чтобы ты улыбалась.
Никому ничего не нужно. Только учтивость, терпеливость, вроде как понимание. И да, улыбка. А печальных чертей твоего омута оставь тихо пить виски на дне твоего внутреннего микро-океана.
Все из рук валится.
Хочется к реке. И тепла. И в волшебный старый синий домик. Родной, но мной же забытый.
Жду весны. Через воды реки. К моему любимому домику. Там я - настоящая, я вся. А не фрагментированная, как здесь, в городе.

Ты привыкаешь полагаться на этого человека. Ждешь поддержки. А он не железный. У него свои проблемы. Ему надо, чтобы ты улыбалась.
Никому ничего не нужно. Только учтивость, терпеливость, вроде как понимание. И да, улыбка. А печальных чертей твоего омута оставь тихо пить виски на дне твоего внутреннего микро-океана.
Все из рук валится.
Хочется к реке. И тепла. И в волшебный старый синий домик. Родной, но мной же забытый.
Жду весны. Через воды реки. К моему любимому домику. Там я - настоящая, я вся. А не фрагментированная, как здесь, в городе.
А ты где в новый год, кстати, м?